J. M. G. Le Clézio: "escritor da ruptura, da aventura poética e do êxtase sensual"

5 thoughts on “J. M. G. Le Clézio: "escritor da ruptura, da aventura poética e do êxtase sensual"”

• Boa tarde,
  Anualmente a Scritta promove o Concurso Dia do Escritor. Já estamos na 3ª edição.
  Contamos com a sua colaboração para divulgar o concurso e, assim, descobrirmos juntos novos talentos literários do nosso país.
  A Scritta criou um site específico para o concurso: http://www.diadoescritor.com.br
  A sua parceria será de grande valia para o sucesso do concurso!
  Sugestões ou críticas são bem-vindas.
  Atenciosamente,
  Marina Souza

• Os comentários sobre Le Clézio, podem ser cuidadosos pois este notável não é fácil de ser lido. Aqui mera lembrança desta viajem ao Rio de Janeiro. Encontrei o autor em uma praçinha, daquelas idílicas, que se dá de cara passeando em Ipanema, quase Copacabana.A Quarentena , me seduziu pela capa da edição em português, pensei ,estamos no começo de uma longa viagem (16 dias àquela época significava ficar longe, distante do trabalho)vou levar este livro, parece interessante.Pois, em Luiz Banks, leitor/vendedor vc. poderá encontrar minha triste despedida do Nobel de 2008.Aí vai este grande produtor de lidos em suas constantes mudanças de casa, país e andanças.Aproveite, são quase 50 títulos que ele já escreveu.

• Escrevi sobre voces no meu site. Parabens! (desculpe por escrever isso aqui mas o Contato é só para quem se cadastra)

• Não compreendo.
  Mas algo em mim diz que este escritor frances, trabalha sob uma inspiração que é comum a todos – cada qual com seu talento a manifestar isso.
  O inconsciente coletivo.

• sou poeta amadador e gostei do site.
  vai aí um poema que fiz ao poeta Fernando Pessoa.
  A Fernando Pessoa
  (Tudo isto parece que me pertence tudo que aparece
  Mas trevas, kalk, mistério sem fim,
  World stumm, still mundo –
  Ah, nada é isto que apresenta, nada é assim!)
  Original de Fernando Pessoa
  (Tudo isto me parece tudo.
  Mas noite, frio, negror sem fim,
  Mundo mudo, silencio mudo-
  Ah, nada é isto, nada é assim!)
  A Fernando Pessoa2,
  Hoje sou a saudade da estrela D’alva
  Do que já na existência que em mim vivi
  Eu próprio sou aquilo que senti
  E nesta linha vertical para curva
  Floresce Brumen imperatriz turva
  As ervas no planeta que comi
  Eu que nao sei onde ou como vivi,
  Uma coisa me parece ser,
  O ser entre o que sou e que vi
  No sono do encoberto aparecer…
  Fui assomo doirado nas artes gnômicas,
  Com assoma fui Gandhi em terras temporândicas
  Daquilo que aqui na vida näo me houvesse pertencido
  No meu intuito com alas do meu único pomo ido
  Fosse eu um símbolo de linguagem em algum livro subserviente
  Dum amigo „caritatoso“ na penungem sedenta de ferrugem
  Ele ergue as espadas no crepúsculo do deus doente
  Na frutrica bandeiras levanta a semente no império pool demente
  Prefiro ficar ignomado no meu destino preso entre eleos e palios sempre a vista
  Num painel dourado de chispas de douros contornados num hino incivitas,
  No meu hiperponteado de frases com soletrasapos onde o desatino póstumo atino levanta,
  Cuja arremecada é um fagulho vitalino que alcanca…
  E pelos meus campos ricos de ócios entrevio em mim antilhas musas orfeônicas
  Através de, com palavras findando os apartados, a frênesi arte idiônica
  Ela me pega de pousada fazendo acrobacias com pórticos velados
  Ao sentido velo o mar que veio na noite arraiar sentidos constelados
  Em constelacöes triunfosas esguiam partidas mercuriosas
  em ritos estrelados
  Do alto infinito!

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